burst! edward peterson

(and PLO refugee) 
who drove a rusted heap 
of a Mack on its third engine 
 
on a cold Chicago night 
in a south-side neighborhood 
long left for dead 
parked  
in an empty lot 
across from a Steak & Egger 

 
a dark, round lot attendant 
pounded his fat fist  
on the truck's door  
overhead 
 
     blare of traffic 
    groans of  metal 
 
we could see his breath 
     frozen smoke-ghosts 
as he stood at our feet  
and yelled up 
shaking a finger 
 
"y'all motherfuckers need to move  
the truck or I'm calling the pigs" 
 

daddy freed his cock 
and began to hose a stream 
that would shame a rhino 
aiming for the ‘nigger's’ head 
and a pure raucous glee contorted his  
cackling face 
 
against a backdrop of weepy  
streetlights and sober night 
the arc of his piss  
twinkling

Birth Canal 

Mona calls me a closet fag 
because I find so much pleasure in shitting. 
I know she's jealous 
 
and the living owe the dead nothing. 
Such imagined debt results in a state of semi-life 
that makes neither any happier. 
 
Up all night 

I tried to squeeze the salve from the tube 
and produced only flatulent squirts 
like spent mustard 
only the scent emerged 
and a bit of spit.   

There’s a silence in the new neighborhood 
all the shuffles of my movement amplified 
like a hyper-sensitively-miked cinematic scene 
frightening 
unsafe 
something horrific pends

in the idyllic calm which always portends tragedy 
 
and Mona's frail hand constricts mine like a mitt 
mine like so much tepid meat 
she leads me across the street 
and we don't look both ways 
to that diner with the cheap breakfast 
and cigarettes 
and the nice old Lithuanian waitress 
who will speak softly in broken English 
and I'll sit and read the paper and nod 
and Mona will fly into the traffic 
and sparkle a moment in the sun 
like a butterfly gum wrapper 
and the music will stop 
 

let the ambient noise 
wash me clean 
as a licked kitten.